miércoles, 26 de agosto de 2015

25

No sé que más podría decir sobre lo mismo de lo mismo. Qué sería de esto, qué sería de mí si no tuviese esta fuente negra dándome palabras que enredar. Inventado o no
exagerado,
ridículo.
La verdad es un imbécil escondido en su casa.
La verdad es un tonto al que le pegan por ser.

Y cuando vuelvo a querer que me destrocen así es cuando sé que sería infinito el volver a caer sobre las agujas de tu suelo. Cuando veo que había algo de certeza en toda la mierda que dijimos, que existe un para siempre aunque sea intermitente.
Que el asco y la locura se abrazan, cada tanto.
Si saco el filtro, nunca sé. Nunca sé si fue por llamar la atención o fue algo real que no quiero tocar.
no sé si me gustaba, si no, no sé qué pensaba, qué pedía, qué decía, no sé hasta donde he inventado y hasta donde recuerdo-no sé hasta donde llegó la ficción vivida-no sé que era ese amor-no sé si alguna vez le dije algo de verdad-no sé si fue una prueba-no sé si son los años o las mentiras 
lo que enturbia todo.